Salgo a la calle, y las paredes me hablan.
En todo momento susurran a mis ojos y me hablan.
Hablan de amor, de odio, de represión y de sueños.
Hablan verdades que hieren, hablan de reclamos justos,
De mentiras que no salen en los diarios,
y sin querer destruyen el abecedario.
Hablan en colores, en formas y en simbolismos.
Hablan llenas de anonimato y vacías de sin-sentido.
Hablan de chistes, hablan de ordinarieces, hablan del
cuerpo.
Hablan de los pobres y hablan de los ricos.
Hablan y afirman, que “al yonhi le gusta el pico”.
Me hablan las paredes rotas, las abandonadas y las bien
pintadas.
Me hablan los rincones, los letreros y las rejas.
Me hablan a cada paso, me hablan aunque no las mire,
Me hablan hoy, mañana y siempre,
Porque paredes siempre existirán,
Porque la calle siempre será el lugar,
Donde el artista se puede expresar.
Hablo de las manos que hablan a través de un plumón sin pulmón.
Una pintura hecha antes de correr, una frase puesta sin
querer,
Un mensaje que más de alguien va a entender.
Sin embargo de vuelta a mi hogar desaparecen,
La memoria no las guarda…. Perecen.
Sin embargo la mala memoria, solo los locos la podemos
apreciar
Porque nuevamente al salir a la calle, con esas paredes
que hablan,
Podemos de nuevo disfrutar.
